Il voulait une amoureuse, une amoureuse pour faire joue-joue.
Ecrire un roman procède du même mécanisme que celui qui nous fait deviner, d'après le contexte, un mot gâté par une mauvaise photocopie - à plus grande échelle, seulement.
Reconnaissez que ça n'a aucun sens, de parler de petit lait, de mesurer comme ça un indénombrable. Comme si on disait, un petit b... eh merde.
L'HUÎTRE. - Me rendre ? Plutôt m'ouvrir !
C'est bon on a compris, Victor Hugo, pas la peine d'en faire des tomes.
En pleine lecture du magnifique essai Le Sentiment d'imposture, de Belinda Cannone, je me rends compte que l'admiration que je porte à Pierre Desproges est sans doute due à cette impression qu'il donne de coïncider avec lui-même, et de ne pas craindre qu'on vienne lui demander des comptes ou le prendre en défaut. De là une certaine mauvaise foi, une culture volontairement parcellaire, et surtout cette capacité à recycler sans trembler certaines blagues, depuis ses débuts dans L'Aurore jusqu'au théâtre Grévin. Cette confiance me rappelle une interview où il disait à peu près : je déteste tout ce qui sacralise. (Avant de s'en aller, magnifique et serein, comme un petit Salomon de Prisunic)
A l'agonie, sentant là-haut tournoyer le cercle des charognards, le zébu pense qu'il paye bien tard d'être le verlan de la buse.
Les rois disputent au désespoir de n'avoir qu'une seule politesse.
Avidement le molosse
Grignotait le mol os
Tu ne crois pas si bien médire.
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En librairie le 27 mars.
